AÑOS

Mario Stalin Rodríguez

Más de tres mil visitas (3,168 según el último conteo) y asuntos onomásticos (que, a veces, ni yo recuerdo y, por lo que se ve, tampoco algunas personas) imponen alguna celebración... Este día pensaba iniciar una serie de entregas sobre un tema, por lo menos, escabroso; lo dejo para la próxima semana y hablemos hoy de la vida que pasa, el tiempo que nos pesa y las nostalgias que somos...

En estas letras se esconde la nostalgia. Pero no te confundas, no la nostalgia estéril que nos inmoviliza en la tristeza, sino la que, a fuerza de memoria, nos hace avanzar. No es una nostalgia fácil, se encuentra poblada de fantasmas, de ausencias.
Es esa nostalgia, creo haberlo escrito antes, que nos hace volver sobre nuestros pasos, tomar el cadáver de un proyecto, darle respiración de boca a boca, arroparlo en nuestra necedad y volver a guardarlo, con ternura, a la izquierda.

No me hagas mucho caso, igual es la noche, son las estrellas y el frío en el que no hay palabras compañeras, platicas de madrugada, que me ayuden a combatirlo.
Verás, en días como estos (en general; todos) me da por el recuerdo, por el recuento. No es extraño, ni exclusivo de estas fechas; creo haberlo escrito antes, soy la suma de mis recuerdos y mis esperanzas. No te sorprendas, no pocas veces ambos coinciden en un único deseo.
Así, me da por la nostalgia, me siento ante el teclado y te escribo.

El pretexto es obvio, se trata de este proceso en el que nos da por cerrar los ojos y hacer el recuento del pasado, la suma de las esperanzas. No es una nostalgia fácil, queda escrito, esta poblada de tristezas y de pocas alegrías.
La alegría de un regreso, de una presencia a la que fui acostumbrándome, de un mar salado que era tempestad extraña y familiar. La alegría de caminar a su lado, despertar a su lado; aprender a mirar el mundo de otra forma. Reaprender de ella, en ella, la ternura del calor de otro cuerpo. Reaprender a construirte del otro, de su cuerpo, sí, pero sobre todo de su compañía; de su risa y sus llantos.
La tristeza de su partida, del saberla ajena; lejana. Caminar el vacío, tu soledad, la que le pertenece, es decir; su ausencia. La gente (las gentes) te mira y lo sabe; “miren al bufón; al hombre hueco”. Y caminas, sigues caminando. Convives y te exasperas, tienes alegrías y tristezas. A veces te buscas en otras sábanas, en otros labios, en otras risas... Pero en ellas sólo vez recuerdos, sólo encuentras el nombre de la ausencia.
Y caminas, sigues caminando vacío, hasta que, un día, más temprano que tarde, te llena la nostalgia. Reconoces en ti lo que ella es, lo que de ella aprendiste y aprehendiste; la vida que te dio, la forma en que te enseñó a mirarla. Entonces vuelves sobre tus pasos, tomas el cadáver de tus proyectos, les das respiración de boca a boca, los arropas en tu necedad y los guardas, con ternura, a la izquierda.
Y caminas, sigues caminado. tal vez la reencuentras; compañera de otra forma, sí, pero aún cómplice. Y vuelves a caminar a su lado, y aprendes de nuevo de ella, y la descubres otra vez, y te permites vivir de otra forma la nostalgia; una en la que su regreso no es recuerdo, sino esperanza que se escribe en cinco letras.

No es la fecha, queda escrito, sino la noche, las estrellas y el frío en el que extraño las palabras para arroparme. De eso se tratan estos párrafos, de recordarte que seguimos caminando; unas veces juntos, otras distantes, pero compañeros de distintas formas y cómplices.

Nos seguiremos encontrando, por eso guardo tu recuerdo. Por eso te dibujo en párrafos, te describo en trazos. Por eso, arropo con mi necedad la esperanza del regreso.

p.d. que actualiza

En la barra a su derecha Jaurne que, amablemente, me ha enlazado desde Con Los Locos No se Juega... En estas fechas pocos mejores regalos he recibido... gracias