MÚSICA

Será que él no baila ni en defensa propia.

            Será que ella vive la música día a día.

            Será por eso, tal vez, que no tienen una que puedan llamar “su canción”.

            A veces, cuando van caminando entre la gente, a su lado una pareja se detiene de repente y empieza a escuchar la música que surge de algún local o puesto callejero...

-Es nuestra canción-, dice la mujer.

-¿Qué dices?- Responde el hombre; -siempre creí que nuestra canción era aquella bachata que sonaba cuando te pedí que salieras conmigo por primera vez... ¿Cómo era? “Quisiera ser un pez”…

-No seas estúpido-, le interrumpe ella; -hablo de nuestras canción; NUESTRA CANCIÓN, la que pusiste en el cuarto la primera vez que tú y yo...

-Pero si la primera vez que tú y yo fue en mi coche, ¿no te acuerdas? Habíamos ido a la Marquesa y se nos descompuso a medio camino de regreso, era de noche y no pasaba nadie por la carretera.

-¿Cómo íbamos a poner una canción si ni la radio prendía?- Continúa él, -a mi que me estás confundiendo; ¿con quién te andas yendo a cuartos?

-Cállate-, se desespera ella; -¿cómo te voy a andar confundiendo?... ¿De qué me estás acusando?... ¿Y con quién te andas acostando en tu puto coche? Ya me acordé, hijo de la chingada; con que tu pinche tía vivía por la Marquesa, ¿no?

            No se quedan al final de la discusión. Simplemente siguen caminando mientras la música sigue sonando, cada vez más apagada por los gritos de la pareja...

            No; ellos no tienen una que puedan llamar “su canción”.

O será que tal vez sí...

            Será que cuando se quedan solos empiezan a tocar su canción.

            Será que es una música sin sonido; una música de tacto, una canción de sudores compartidos, una melodía de sabores y besos...

            Será, entonces, que sí tienen una canción que pueden llamar suya; la melodía de un cuerpo junto al otro.

Mario Stalin Rodríguez