VERSIONES VII

A Miriam le asustan las calles sólo un poco menos de lo que le aterroriza el estar encerrada en su refugio temporal. Aquí también los fantasmas la persiguen y acechan en cada rincón, sí, pero al menos hay siempre una dirección hacia la cual correr. No como en el cuarto de paredes desnudas que ocupa desde hace dos semanas.

-Es una ratonera -Les dijo cuando la llevaron-; estoy expuesta por todos lados y, si llegan, no hay a donde correr.
Era falso, lo sabía; como refugio poco había que objetarle. Pero Miriam sabía también que ninguna medida de seguridad detendría a los fantasmas una vez que la encontraran.
Ni su tumba resultó refugio seguro; hace tiempo que los fantasmas sabían que en realidad estaba vacía.

Doña Flor, si acaso es tal su nombre, no debería permitirse estos lujos; el modesto local de comida casera, ubicado cerca de algún mercado de alguna colonia popular de esta ciudad (¿de qué serviría nombrarlo? oculto ha estado y oculto permanecerá), apenas da para mal pagar a sus tres empleadas y para medio vivir ella y su familia.
Doña Flor, que otro nombre lleva en casa, no debería permitirse estos lujos, sin embargo; el local no es abierto sino hasta después del medio día, aunque ella llega a las 07:00 en punto de la mañana para empezar a cocinar.
Las horas que Doña Flor, que sólo así la conocen sus clientes frecuentes, pasa en su local antes de abrirlo al público están destinadas a una única cliente; muerta hace ya dos años.

Los fantasmas del Poder poco saben de esta cocina de barriada, en ella solía comer la víctima cuando se encontraba en la ciudad, sin importar qué tan lejos quedaran sus compromisos previos o posteriores; casi siempre encontraba una forma de hacer camino rápido hasta los olores de la comida casi artesanalmente preparada.
Durante algún tiempo esta fachada descolorida fue objetivo frecuente de los ojos de los fantasmas en su constante vigilar a Miriam; después de su muerte, perdieron todo interés.
Como una forma de luto, la dueña decidió dejar de servir desayunos, comida preferida de la difunta; abriendo, a partir de entonces, hasta después del medio día. Como forma de luto, también, la dueña se sentaba todas las mañanas en el desierto local, a llorar sus tristezas.
No importaban mucho estos datos y a penas figuraban en algún reporte olvidado de los fantasmas, inmediato a la muerte de la abogada. No importaban mucho estos datos, porque otras formas de luto por la antigua monja habían surgido; algunas de ellas aún más extrañas y también sin importancia.

A una cuadra del local Miriam detiene su paso y se repite, como todas las mañanas, que es esto una tontería; una forma por demás absurda de arriesgar el complicado plan de protección ideado para ella después de su muerte.
Suspira para sí y, como todas las mañanas, está tentada a irse. Entonces ve la puertita de la cortina metálica abrirse y una mano que le indica que el ambiente está limpio de miradas indiscretas. Miriam suspira de nuevo y reanuda su caminar.
Es una trasgresión a las mínimas reglas de seguridad, pero diariamente sale del refugio temporal y encuentra una manera, siempre distinta, de llegar a la cocina popular para cumplir con el ritual de hace tantos años.

La mañana se va entre recuerdos de otros tiempos y noticias nuevas sobre los parroquianos habituales. Miriam escucha todo con atención, los relatos de las vidas de otros le hacen su muerte menos pesada.

Sebastián no tiene nombre, es el muchacho de los periódicos, aunque hace años haya dejado atrás los días en que su edad correspondía a tal apelativo.
Empezó siendo un trabajo temporal para juntar algo de dinero en las vacaciones. A los 18 años, el ganar $50.00 diarios, vendiendo periódicos y revistas en las mañanas del verano no era mala idea.
Empezó siendo un trabajo temporal, pero poco a poco, sin darse cuenta, se quedó en aquella esquina, instalado en el puesto de lámina metálica. Poco a poco dejo de ver a sus amigos de la escuela, poco a poco abandono su nombre.
De ello hace ya quince años.

Sebastián estimaba a Miriam, esa curiosa mujer que diariamente compraba seis periódicos distintos y se quedaba un rato a comentar con él las primeras planas, de hecho; por ella empezó a leer los diarios que vendía.
Cuando por ellos se enteró de su muerte la tristeza le invadió; se alejó del puesto por unos días, hasta que la necesidad le obligo a volver. Desde entonces un moño negro adorna su fachada.
Las mañanas perecían largas y grises sin la antigua monja, sin el comentar las diarias noticias. Así eran los días todos, hasta que un día vio caminar a su fantasma hacia él.
En un principio se asustó y creyó que sus ojos le engañaban. Atribuyó todo a una alucinación de la tristeza; hasta que el fantasma le saludo y explicó todo.

Miriam disfruta estos pequeños rituales, estas ilusiones de vida en su muerte; por ello abandona el refugio diariamente, por ello desayuna con Doña Flor y por ello llega, siempre por distintos caminos, hasta el puesto de metal y platica con el muchacho de los periódicos.
Incluso sus discretos guardianes han aprendido a respetar estos caprichos. De principio se negaban a dejarla abandonar los refugios y todo lo posible hacían por impedírselo. Pero Miriam no era prisionera.
Organizaron la mejor manera de protegerla en sus salidas; implementando rutas variables, siempre por transporte público, porque un auto particular habría podido ser detectado por los posibles perseguidores.
Desde lejos, siempre desde lejos, los discretos protectores acompañan a la difunta abogada a sus desayunos y a sus pláticas callejeras. Desde lejos, siempre desde lejos, se aseguran de que vuelva al refugio temporal, donde le procuran todas las comodidades posibles, tratando de no hacerse notar.

Miriam arroja los periódicos sobre el montón que ya cubre buena parte del piso del refugio temporal. Su atención no se detiene mucho en ellos y vuelve su vista hacia la ventana, para asegurarse de que los fantasmas no entrarán por ella. Como siempre, muestra sólo el contaminado cielo de la ciudad; no se adivina ni la sombra de sus discretos protectores, ni la de los asesinos.

P.D. que acusa de recibido

Pues eso, que al son de unos tacones muy femeninos ellos me han dado la 43ª parte de un premio, para más específicos, éste:
Y desde el caos que anida en esta vida me han dado otro, éste otro:
Y yo es que no sé muy bien cómo corresponder, en primera porque no se muy bien cómo hacer eso de poner imágenes en la barra de al lado, en cuanto lo sepa los colocaré con gusto y honra... En vía de mientras, gracias y gata, pasa usted a engrozar las filas de los enlaces de este blog.